Antología de la Conciencia Social

Comentario

Comentario de Marcela Vanmak el enero 13, 2012 a las 7:22pm

Como Embajadora de la Paz (Argentino-israeli) me uno a esta loable propuesta. Agradezco a mis hermanos latinoamericanos la posibilidad de colaborar en este proyecto, repudiando todo accionar de guerra y uniendonos a actitudes que respeten los Derecho Humanos y la Paz.

Comentario de Kokul 'al Quetzalcóatl el diciembre 15, 2011 a las 9:41am

Muchas gracias

por este grupo maravilloso que hace falta sin duda en el despertar de la consciencia.

Besos y abrazos fraternos para tod@s

 

Comentario de Ximena Gautier Greve el octubre 27, 2011 a las 8:15pm

Preciosa esta iniciativa y adhiero con placer y poestica pasión al grupo. Quisiera saber adonde debo enviar mis modestas contribuciones. Muchas gracias.

Comentario de POETADOSISLAS-Armando Arzalluz C el septiembre 22, 2011 a las 2:02am

Comentario de yamile aisa quiroz quiroz el julio 18, 2011 a las 9:27pm

Muy interesante este grupo. Gracias por invitar.

Comentario de Benjamin Araujo Mondragon el junio 1, 2011 a las 2:53pm

¡Gracias, Osvaldo, por la invitación...!

 

 

Comentario de Xavier el marzo 14, 2011 a las 3:40pm

Hola,

No sé si puedo participar con mis aportaciones, son solamente poemas, pues no he sido invitado especialmente. Me preocupan los problemas de integración social, de "apartheids", disciminatorios y... en general aquellos que suponen rechazo para cualquier individuo o grupo... Temo ser poco participativo, aunque lo intento. Gracias y disculpad mi interés.

Comentario de Alberto Orestes Cabredo E. el enero 23, 2011 a las 3:46pm

EN OTROS TIEMPOS ESTE SERIA UN CUENTO CATALOGADO COMO FANTASTICO O FICCIONAL, PERO HOY, YA NO...

 

AGUACERO INFINITO

“Un cuchillo de luz sobre la nube

corta zigzagueante con su fuego

las venas que se abren, y en la torre

se funde como un látigo. Retumban

con sordas resonancias las enormes

caracolas del cielo.”

Andrés Molina Robles

 

 

En aquella región, un calor sofocante siempre es anticipo de aguaceros descomunales. Dan comienzo con grandes gotas hasta formar una densa cortina que impide toda actividad al aire libre.

No eran gratas aquellas lluvias que duraban varios días, demasiados. El agua lo ahogaba todo. Se iba colando por resquicios, puertas, techos, poros, humores, en fin, nos saturaba hasta inmovilizarnos. En aquellas ocasiones, el letargo se apodera del pueblo y quedamos reducidos a un punto perdido en la densidad del follaje tropical. En casa, la principal actividad es luchar contra el agua, sacarla a baldazos, trepar los enseres, evitar que la invasora termine echándonos a la calle.

El abuelo siempre se queja de dolores en los huesos, su carácter se torna huraño y arma un alboroto que sigue, sigue y sigue hasta que el grito desesperado de alguien lo calla. Pienso que la impotencia de todos es representada en sus quejas, en su rostro transformado en la fotografía de una lamentación.

No se requería que el alcalde decretara un asueto, la lluvia lo hacía por él. Por aquellos días, lejos de dedicarnos a una siesta perenne, desesperábamos. Todo conspiraba para que brotaran los conflictos, hasta el tamborileo de la lluvia en los techos llamaba a los perros a armar un concierto de aullidos infinitos que provocaba callarlos a puro machetazo. Cosas de la lluvia, decía mi madre.

Creo no exagerar cuando afirmo que un aura gris empezaba a pintarlo todo, los caracteres iban pasando de hoscos a taciturnos. Pero esta vez, una preocupación adicional embarga al pueblo. Las calles, convertidas en ríos, empujan y empujan. Familias enteras, cobijadas en la solidaridad de otras, se han mudado clausurando sus casas.

Poco a poco, poco a poco, el agua sigue sumando espacios cada vez más extensos. Se comenta que un tercio del pueblo ha sido abandonado al agua. Pero aquello no parece bastarle a la lluvia que sigue reclamando espacios, encharcando todo, espoleando, torturando.

La intranquilidad continúa, todo confirma que la selva está quebrada, que se oyen sus quejidos, que quizás se acerca una avalancha. Ya el rumor de ser enterrados por un aluvión de rastrojos no lo discute nadie. Me parece una exageración de mentes agotadas, pero ya no podemos descartar nada, la lluvia se encrespa y retuerce grosera.

No pocos han iniciado su partida. El claveteo de puertas y ventanas asemeja un arrítmico arreglo de tambores. Mi madre nos dijo que no nos vamos a ninguna parte, que ella no empieza de nuevo, que no va a dejarlo todo por este chaparrón y ratificó la frase con un rotundo grito: - ¡Aquí no se raja nadie!

Ni modo, voy a meter esta carta en una bolsa plástica y la ataré a un árbol enorme, así, si desaparecemos, si somos borrados de los recodos del tiempo, alguien sabrá lo ocurrido, algún día...

ALBERTO O. CABREDO - Panameño

Comentario de Alberto Orestes Cabredo E. el enero 18, 2011 a las 12:45am

LOS RELEGADOS DE LA TIERRA

“Las flores sin perfumes

deben el llamarse flores

a las flores perfumadas.”

Antonio Porchia (1886-1968)

 

Esa mañana, contra toda lógica, se levantó como lo hacía en tiempos mejores, se arregló como solía hacerlo y salió al supermercado. Tuvo el cuidado de bajar las escaleras despacio, procurando no caer por lo huecos de los escalones faltantes.

Al salir, inició la caminata con prisa, su afán era simple: hacer las compras de siempre para avituallar su casa. Era una tarea en que se esmeraba cada quince días. En esas ocasiones, solía canturrear bajito, bajiiiito, la canción llamada Lamento Borincano, del
gran compositor Rafael Hernández, esa que dice: “Sale loco de contento, con su cargamento para la ciudad, ay para la ciudad. Lleva en su pensamiento todo un mundo lleno de felicidad, ay de felicidad.”

Llegó al Supermercado Lolita, que está a un lado del Teatro Tropical. Con una sonrisa radiante, tomó una carretilla y dando los buenos días, comenzó a llenar la misma con todo lo que requería en su hogar.

Mientras realizaba esta actividad, consultaba con gran interés las ofertas, las fechas de caducidad, la calidad de las frutas y de otros productos perecederos. Concluido su andar, estacionaba la carretilla entre los anaqueles del establecimiento y se retiraba a su residencia.

El gerente se limitaba a observar su salida y mientras reacomodaba los víveres, la cajera le increpaba sobre su falta de acción ante este ritual que se repetía cada quince días. Él simplemente levantaba los hombros y declaraba: - No se irrite; es probable que su único hilo conductor con la poca cordura que le queda, su único asidero a la
vida que tuvo y ya perdió, sea el sainete que monta en este supermercado.¿Quién soy yo para destruir la ficción que mantiene sus pies aún pegados a la tierra?

Ninguno de los dos imaginaba que aquella señora medio desaliñada y esquiva, fue en su momento importante funcionaria de varios gobiernos y que inclusive, el país le debía por significativos logros.
Sin embargo, mermada su energía y perdidos los contactos, fue desechada como pieza defectuosa en fábrica de engranajes y, en consecuencia, mal vivía con una exigua mensualidad de la seguridad social en un barrio olvidado de la gracia de los dioses, siendo su único pecado –como el de muchas personas iguales– seguir
viviendo.

Aunque no me crean, el viento tiene sus ironías, y al verla finita, y sagaz, silbaba a veces para acompañarla y en son de protesta, sin que ella lo escuchara, otro párrafo de Lamento Borincano: “…Pasa la mañana entera sin que nadie quiera su carga comprar, ay su
carga comprar. Todo, todo está desierto, el pueblo está lleno de necesidad, ay de necesidad.”

ALBERTO CABREDO

Comentario de Diana Margarita Ruiz el diciembre 15, 2010 a las 7:44am

Estimado, Osvaldo: Espero su llamada o correo, pues necesito algunos libros Diálogo con el Investigador para algunos amigos que ya me los están pidiendo. Gracias. Un saludo: diana.

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